Il gruppo dei tuoi bòccoli, che il vento

sviluppa di sollievi musicali

sulla fronte infantile, suona argento

di voci, nei miei sogni prenatali.

Con l'onda che al mio petto ansa in accento

di fanciullezza eterna, ecco trasali

fra l'impeto dei giuochi in movimento,

e mi sfiori con gli occhi pieni d'ali.

Si stende il prato color giorno, e sembra

vivo tappeto d'oro sulla terra

oscura , che ci occulta le sue membra.

Tu sorgi come un fiato dalla zolla

profonda che il tuo calice disserra:

farfalla in fiore, o volo di corolla.

Angelo dormi? Sogni altre mie vite

nelle tue metamorfosi occultate

in celeste libellula di luce?

O ti sei ritirato all'orlo estremo

della mia veglia, per lasciarmi solo:

s'io da me sappia alzare questo braccio

col mio voler rinascere tuo figlio.

Io che intravidi il magico sorriso

della tua deità fanciullatrice,

so che il tuo sguardo sgorga di rugiade

sui fiori della notte, e che il tuo seno,

come un'aurora, pùllula di voli.

Dal fragor d'oro, che ne suona ancora

dentro il mio sangue, io ti rammento vita,

anche se m'abbandoni al mio cercarti;

e il ricordo di te basta alla terra.